Eu estou absolutamente fascinada, apaixonada pelo conceito de memes. Memes são unidades de transmissão cultural, ou unidades de imitação. Falando assim é difícil, né? Na verdade memes são todas as informações, as técnicas, as idéias que andam por aí. Um banco, uma música, religião, a internet: são memes. Toda idéia que é passada de uma pessoa prá outra, de um cérebro pro outro, a gente consciente disso ou não. A transmissão se dá por imitação, e isso acontece a centenas de milhares de anos. Nós, seres humanos, fazemos a seleção de qual meme vai sobreviver e qual vai desaparecer. Por exemplo: uma música (um exemplo bem simples). A música aparece e as pessoas começam – ou não – a cantar ou/e falar dela prá outras pessoas. Ela vai passando – ou não – de pessoa a pessoa, até infectar milhões, como uma música da Madonna nos anos 90, ou morrer loguinho, como uma música de um anônimo que canta num bar. Tem memes que são úteis, como hospitais, cozinhar, escrever um livro. Outros são ligados ao prazer, como arte, esportes ou montar um quebra-cabeças. Outros são daninhos, como esses e-mails que a gente recebe pedindo grana ou mostrando cachorrinhos em poses cafonas. Ou religião. Alguns duram prá sempre – linguagem, por exemplo. Outros se espalham horizontalmente em um dia, como a imagem do World Trade Center sendo atacado. Quem quiser saber mais tem que ler Richard Dawkins, que foi quem inventou a idéia, em um livro chamado “The Selfish Gene”. Agora sou adepta da mimética. Fã de carterinha.

Beleza é beleza, não importa a categoria.

Veja o ovo, por exemplo.

Um ovo frito é a perfeição.

Um Jude Law também.

Um French Bulldog, então, é beleza em estado puro.

Estou aqui, com a Nicole, uma tempestade tropical, na cabeça. Chove sem parar desde a madrugada e provavelmente vai chover a noite toda. Claro que eu tinha marcado prá cortar o cabelo hoje e o cabelereiro fica a uma quadra e meia daqui. Só dá prá ir a pé. Coloquei uma calça daquelas de caçar siri, crocs e lá fui eu, de guarda-chuva. O crocs foi um fracasso, porque, além do pé molhado, ele por ser de borracha fica fazendo cré cré cré. Ainda bem que é chuva sem vento; mas mesmo assim a calça ficou molhada até quase o joelho.

Eu proponho as seguintes pautas para os jornalistas: “A influência da menopausa no El Niño”, “A menopausa e o aumento do índice de assassinatos”, e “Últimas notícias: depois que  menopausa se mudou para Tora Bora, Bin Laden se entregou para os militares dos EUA”. É uma montanha russa hormonal, prá cima e prá baixo, prá cima e prá baixo…

Imersa em instintos sociais tribais e memes. 10 páginas sobre os dois, uma semana prá fazer, escrevo em inglês mas não é minha primeira língua – o esforço é pelo menos redobrado. Ai ai ai.

A reforma vai bem, obrigado. Espero me mudar em um mês. Agora tão colocando o chão, cobrindo aquela cerâmica beige rosada horrorosa. No fim da semana pode ser que esteja terminada a colocação. Vamos ver.

Preciso cortar o cabelo e tirar sobrancelha. Ontem me olhei no espelho e levei um susto. Isso que dá se dedicar à “vida da mente”, a gente esquece do invólucro…Pedicure e manicure também vinham bem. Corto o cabelo amanhã; o resto só semana que vem.

Eu adoro um programa na Food Network que chama Chopped. Chop, em inglês, pode significar picado ou decepado. Uma cebola é “chopped”, picada. Um dedo é “chopped”, decepado. O programa é o seguinte: começa com 4 chefs (que esse povo não é cozinheiro, não, é chef!). Eles tem que fazer uma entrada em 20 minutos com os ingredientes que estão em uma cesta fechada. Cada chef pára na frente da sua cesta e fica com cara de nervoso, até o cara do programa falar que pode abrir a cesta. As cestas dos 4 chefs tem os mesmos ingredientes. E sempre tem coisas e combinações estranhas: lagosta, raiz de taro e banana. Ou espinafre, bolacha cream cracker e chocolate branco. E os chefs tem que se virar.

Depois dos 20 minutos os juízes experimentam os pratos e um dos chefs é “chopped”, eliminado. Eu vivo dizendo que queria ser juíz num desses programas culinários, mas nesse não: eles tem que comer cada coisa…

Os pobres juízes…

Aí vem o prato principal. São 3 chefs agora. E lá vem as cestas: lombo de porco, agrião, melão e castanhas. Ou salmão, abobrinha, xarope de romã e polenta. Eles tem 30 minutos prá cozinhar. Os pratos são julgados, e pronto. Ficam dois chefs. Hora da sobremesa. Ingredientes: maça, erva-doce e arroz integral. Ou pão de cachorro quente, queijo halumi e suco de limão. No final sobra um chef, que é o campeão do episódio. Eu estou exausta quando acaba, não sei eles…

Escada no Victoria and Albert Museum, em Londres. Feita de molduras de quadros, por Stuart Haygarth.

Bom dia, aliás, boa tarde…Não é que minha nova vizinha também faz dia do pijama que nem eu? Alma gêmea! Só que ela fica sentada no terraço e eu não – primeiro porque é quente, e segundo porque nem lembro que tenho terraço. E também eu teria que levar uma tralha e tanto lá prá fora: computador, uns 3 livros, cadernos, caneta, lápis, telefones…Sou muito complicada. A vizinha leva um livro e só.

Começaram as novas séries na tv e as antigas voltaram. Chama “season”, essa época nas quais se liga a tv e os programas são novos. Vai de meio de setembro até começo de maio. Aí tem uns 4 meses de reprises. Apesar que hoje em dia, com a imensa quantidade e diversidade de canais a cabo aqui, tem muita coisa nova prá ver fora da season: The Closer, Memphis Heat, Mad Men e um monte de programas de culinária e decoração/reforma. Mas agora volto às minhas séries preferidas (CSI, Law and Order SVU, Parenthood, etc.) e experimento algumas novas. Ontem vi uma bem engraçadinha chamada Mike & Molly. Também ri da Raising Hope. Mas isso não quer dizer nada: muitas vezes eu gosto e o resto da população não gosta, e a série desaparece rapidinho. E muitas que não suporto duram anos. Meu gosto não é padrão prá nada. Por exemplo, não gosto dessas que fazem o mistério se prolongar prá sempre, tipo Lost. Me dá nos nervos, não tenho paciência. Começou uma nova que chama The Event que é desse tipo: vi uns 20 minutos e deu.

Gosto mesmo é das séries inglesas. Agora tá passando aqui todos os domingos o Inspector Lewis. Uma delícia. O chato é que já vi todas as outras. Eles não produzem na velocidade do meu consumo.

Flora se auto definiu como “hippie judia”. Aos cinco anos. Com 12 ou 13 já tô esperando uma punk taoista…Ou uma gótica do candomblé.

No meio de tanta leitura mais prá densa, evolução humana, Plutarco, Neanderthais, Asia Menor no século 4 AC, só lendo uma coisinha mais leve antes de dormir…Então peguei esse, que não precisa de nenhum esforço mental. Legalzinho, bobinho, serviu ao propósito. É bem escrito, tem ritmo.

Linda. Não tenho paciência prá fazer.

A côr mais maravilhosa.

Precisa falar alguma coisa? Perfeição.