Pipoca Global

Papel e tinta

clarissa — Wed, 22 May 2013 23:44:10 +0000

Telegraph Avenue

clarissa — Wed, 22 May 2013 19:15:20 +0000

Muito bom. Quase 500 páginas, o que faz dele um livro longo mas não demais. Demorei prá ler. O que vou dizer aqui pode parecer estranho, mas vou tentar explicar. Demorei porque esse livro é cheio de palavras. É um palavreado só. Assim: é claro que todos os livros são cheios de palavras. Óbvio. Mas tem frases, parágrafos mais leves, partes que são ligações entre acontecimentos, insights, revelações. Esse livro não tem isso, todas, TODAS as palavras são importantes. Dá prá sentir que o autor pensou e lutou e pesquisou até as palavras mais simples. Nada está ali por estar. Fica meio cansativo pro leitor – pelo menos prá mim – mas ajuda a gente a ver a mão do escritor. Mesmo do Michael Chabon, que é um mestre. Então gostei bastante do livro, não vou esquecer dos personagens e do mundo que ele criou, mas tive que ler devagar. Demorei uns 20 dias. Pelo menos deu prá diminuir a imensa pilha de New Yorkers que me cerca. Um pouco do livro, uma New Yorker. Na noite seguinte, repetir a operação. Agora quero ler alguma coisa bem livre leve solta.

Samambaias

clarissa — Wed, 22 May 2013 00:03:15 +0000

Verídico

clarissa — Tue, 21 May 2013 17:45:40 +0000

Há muitos anos minha mãe tinha uma cozinheira mineira que era excelente, desse tipo que não existe mais prá trabalhar como doméstica. Querem trabalhar em restaurantes, buffets e com congelados, cheias de razão. Ela, a Maria, além de ser uma cozinheira soberba, era muito engraçada. E adorava filmes. Principalmente aqueles, que na manhã seguinte, quando me contava a estória, exclamava serem “verídicos”. Pois essa história que vou contar também é verídica. Aconteceu com um parente meu, faz poucos dias.

Ele mora em Higienópolis. Saiu de manhã prá passear com o cachorro. Chegou o amigo ladrão e falou “ Give me your iPhone”. Ele deu o telefone e perguntou “mas porque você tá me assaltando em inglês?” e o ladrão, emprendedor, pensando no futuro, respondeu “tô me preparando prá Copa”. Cai o pano. Ai meu Brasil Brasileiro.

Lá vem…

clarissa — Mon, 20 May 2013 23:20:20 +0000

Choveu prá burro. Ôba.

Charlie, segunda de manhã

clarissa — Mon, 20 May 2013 18:28:09 +0000

Charlie acorda tarde nas segundas. O fim de semana é demais prá ela.

Lindo dia!

clarissa — Sun, 19 May 2013 19:26:12 +0000

Trivial variado de domingo

clarissa — Sun, 19 May 2013 17:01:47 +0000

Tem mais gente vivendo dentro desse círculo do que fora dele. Impressionante.

Adorei. Eu pratico tsundoku religiosamente. E viva o tsundoku.

Eu não sou irlandesa. Aliás, eu não devo ter nem uma gota de sangue irlandês. Nada. Nadinha. Sou judia do leste europeu, provavelmente uma mistura de judeus alemães que foram expulsos para a Polônia nos séculos 13 ou 16, e de judeus do Império Otomano que moravam onde hoje é a Moldova. Bom, isso tudo prá dizer que quando escuto alguém cantando Danny Boy como deve ser, lentamente, com drama, eu viro irlandesa. Começo a sofrer com as memórias dos “troubles”, odeio inglêses e tenho certeza que sou ruiva de olhos verdes desde que nasci.

Porquê?

clarissa — Fri, 17 May 2013 20:21:03 +0000

Tem muita coisa misteriosa no mundo. Uma das que mais me intrigam é porque algumas coisas que podem acontecer a qualquer hora acontecem na pior hora. Aqui nos EUA é obrigatório ter alarme de fumaça em casa; a companhia de seguro exige e os fiscais que inspecionam depois de uma reforma ou construção também. Eu tenho 3 aqui em casa: dois no corredor e um no meu quarto. Eles são ligados na eletricidade e também tem uma bateria. Agora, me explica porque essa bateria sempre, mas sempre, acaba de madrugada. Já tive alarme em várias casas e apartamentos. É sempre a mesma coisa. Duas da manhã, três da manhã, nunca às duas da tarde, às três da tarde. É um apito, um alarme tão forte, que quase mata a gente do coração. Pula da cama, acende a luz, acha uma escada, sobe na escada, desatarracha o alarma do teto, desencacha os fios, desce da escada, tira a bateria. E aí volta prá cama, com o coração acelerado, xingando o alarme, o inventor do alarme, o fabricante do alarme, a mãe do fabricante, a avó do inventor, e assim por diante. É ou não é uma coisa misteriosa?

O horror

clarissa — Thu, 16 May 2013 20:17:04 +0000

Na Índia, em uma parte do estado de Uttar Praddesh, existe uma população que vive abaixo da linha de pobreza. Eu não sei se existe mais gente assim pelo resto da Índia, mas posso apostar que sim. Mas esses sobre os quais eu li vivem em pequenas vilas e fazem parte da casta dos intocáveis. Na Índia urbana, aquela que está no século 21, já não tem muita importância essa coisa de castas. Mas no interior castas fazem parte do cotidiano, e quanto mais pobre a região pior. Eles vivem nessas vilas, cercados por campos de trigo e de outros grãos que pertencem aos de castas superiores e principalmente à família que era a que era dona da região antes de acabarem com o poder dos marajás. Mas acabaram só oficialmente, porque nessas regiões mais pobres eles ainda são respeitados; mas muito mais porque intimidam e usam violência para manter essa população à míngua. Como sempre usaram. Esses intocáveis sobrevivem na maior parte do tempo de uma maneira impensável: os ratos pegam grãos nos campos e levam para as suas tocas, os intocáveis andam pelos campos procurando esses buracos, enfiam as mãos neles, catam os grãos e essa é a alimentação deles e de suas famílias. Existem vários programas do governo indiano para ajudar essa população tão necessitada, mas a corrupção dos funcionários públicos e as castas superiores da região não deixam que quase nada chegue a eles. Quase tudo fica pelo caminho, enriquecendo os corruptos e os sem escrúpulos.
E eu, cujo problema do dia é que meu carro estava prá lá de sujo, me senti ao mesmo tempo uma pessoa horrível por viver em um mundo onde esse tipo de coisa acontece e não fazer praticamente nada prá ajudar e muito, mas muito sortuda e mimada por não ter idéia o que seja viver uma situação tão terrível.